La naturaleza de esa entidad con una fecha de vencimiento indudable. Iba a ocurrir, tarde o temprano llegaría el día en que la prudencia deserte del esqueleto que, macilento, cadavérico y oxidado yace en la negligencia y la pena, haciéndose polvo.
Polvo como el que aspiramos alguna vez que nos hizo creer en lo inusitado que puede ser todo, atiborrado de beldad, brío, arcoíris y felicidad de papel que fueron demolidos ante el primer baldazo del cielo.
Cielo como la inmensidad e infinidad que hallábamos a esto, no tenía limites, no tenía extensión, era tan magno y tan profundo que daba recelo explorarlo, sin saber que colisionamos entre el pequeño espacio que, por temor, decidimos asentarnos.
Temor como todo pretérito, un libro con páginas desteñidas, rasgadas, inacabadas, pero con un final. Con el mismo final de siempre, aquel aterrador túnel que recorrimos una y otra vez, como si no hubiéramos estado lo suficiente como para comprenderlo.
Un túnel lóbrego, ciego, frío, con muchos llantos, inédito, no obstante familiar, recorrido una y mil veces y sin embargo siempre es diferente. Sí que puede ser diferente. Pero estamos determinados a viajar por ese túnel por el resto de nuestros días porque, en conclusión, parece ser que gozamos de vivirlo, caminarlo, bordearlo con nuestras manos. Es tan repugnante y frío que lo amamos, amamos el dolor y el sufrimiento. Nos cuesta tanto prepararnos para la felicidad.
Felicidad que es fugaz, transitoria, efímera, una droga la cual no nos apetece degustarla, mucho menos caer en ella, su extinción podría ser letal. Una utopía a alcanzar, sumergirse en lo más subterráneo del ser para contemplarla, un resplandor quimérico, jamás accesible. Ese es su fin.
Fin. A todo esto fin. Un final proyectado, plasmado en nosotros que no sabemos salir de esta muerte, que optamos observar la felicidad desde nuestra naturaleza imberbe. Un fin a esto, y a repetir el túnel. Here we go again.
